Мой шарф на ветру беснуется:
Взлетит, превратившись в змею,
То на плече обоснуется..,
То замечется, словно в бою;
То рвётся прочь, будто просится
Пустить его с ветром в полёт,
А тот - ошалевший - носится,
Что-то шепчет, куда-то зовёт...
Смотрю я на шарф и кажется -
Это ПЛЯСКА моей души;
Возьмёт она - и отважится
Улететь,
меня опустошив...
(о.Сахалин, 1988 г.)