мягкими пальцами на веки
опускается не мое небо.
разливаются по улицам реки,
попасть к тебе по ним хотелось мне бы.
мы будем счастливы,
если найдем друг друга
в бесконечном, вечном круге.
в каких же сутках?
в промежутках
между утром и удушьем?
или уткнувшись в чужое плечо,
как в подушку,
пропустим,
не заметим,
но почувствуем:
ловушка.
не мое, не важное,
не то, что нужно.
но будет поздно, пусто.
ты простужен,
но дышать не от этого сложно.
зачем, за что же?...