Я не пою о родине, увы…
И голос мой витает, беспредметен,
Встревоженным роптанием листвы,
Которую донашивает ветер.
Я не пишу о родине стихов.
Всё отдано Некрасову и Фету –
Хрип деревень, отрава городов
Оправданы и вздёрнуты куплетом,
Зализываю строчками вину,
Боюсь случайно занести заразу,
Но нет поэта, кто б не провернул
В любимой ране трепетную фразу
Все муки ею приняты – от слов,
Бесстрастный лик охаян и осиян,
И потому не напишу стихов,
Я просто буду жить – в России.