Это инстинкт.
И я повинуюсь
твоему великолепию улиц,
которые скользят под ногами.
Так оранжевыми кругами
расползается кровь на бумаге.
Хватит!
Я думал стихи - необходимость
и превратился в мишень,
в подонка, выцеживающего слова
в любых обстоятельствах.
Везде и всегда.
Кому это надо?
И для чего?
Я уже, ****ь, не узнаю никого
и никому не верю,
точно прирученный волк,
скулящий перед твоей дверью,
Бог.
14.00.15.03.05.