Ну вот, тебе уже за сорок,
И вроде ты не старый хрыч,
Ты не встреваешь в склоки, споры,
А только дуешься, как сыч.
Тебе всё ближе Бах и Моцарт,
И разговоры о душе,
И рано утром, точно робот,
Ты просыпаешься уже.
Где-то ждёт тебя сад,
И всевидящий взгляд,
Нет дороги назад,
За восходом - закат…
Теперь ты время не торопишь,
И не спешишь на вираже,
И что-то для себя находишь,
В словах француза Бомарше.
В застолье нету наслажденья,
Всё, что-то грустно и не к сроку,
И не меняя убеждений,
Встречаешь мудрость у порога.
Где-то ждёт тебя сад,
И всевидящий взгляд,
Нет дороги назад,
За восходом - закат…