ПОСКРЁБЫШУ ПЕРА
Кому Христова просвирка,
Кому – от бублика дырка…
Иной поэт не чтит энциклопедий.
Живёт тихохонько,
не крутит кренделя.
Как хорошо, что есть на Белом свете
Счастливо так забубленные. Глянь,
Поскрёбывают пёрышком, и только.
Не лезут ни в бутылку, ни на сцену.
При всех не выкамаривают польку,
Но… маленькому дару – знают цену!
Ведь чтой-то ж значит кренделева дырка.
Ведь где-то, что-то, кем-то да узрето!
Лет через двести обнаружат это
И скажут: «Вот так да! Во – заковырка!»
На памятник-дыру не пожалеют рублика,
Чтоб знали все, что значит дырка бублика.