Перепуганно ветер мечется.
Тучи - вдребезги, на куски...
Мир-мозаика, переменчивый...
Рвутся ниточки-волоски...
Надломились вдруг крылья-веточки
павшей зеленью мать-тоски...
Нет, не будет мне небо в клеточку,
как у шахматной у доски...
У Судьбинушки мел искрошенный
и разбитый он о бруски...
Но вот полюшко не покошено
и растут на нём колоски...