…бессонным взором в бесконечность утра
впадает мой усталый часовой,
хотелось жить бесчувственно и мудро,
не вкладывать в стихи собачий вой,
не знаю, не умею по-другому,
от критской девочки хватаю нить,
сердечным током по закону Ома
любовь, не привязав, остановить.
Да что же это? хватит ли мучений
на наш и без того железный век,
где без страданий не восходит гений –
не выживает русский человек,
перевернёт созвездья испытаний,
пройдёт в калитку Млечного пути,
где в океане маленький «Титаник»
горячность айсберга пытается найти,
и выпить из ковша лесного зверя
в двойной спирали горечь молока,
и на пороге смерти… в смерть не верить,
а веря лишь в уход за облака,
а сколько лестниц, гулких переходов,
а лабиринтов, не считая троп,
пройдёшь в стихах, до боли всё изведав –
кинжал пера и муку алых строф…
…да, что перо! оно – такая малость,
на шарик авторучки поменяв,
мы забываем то, о чём мечталось...
на голоса зазывчивых менял
не отзываюсь, сам я не меняюсь,
придавлен грузом творческих обид,
расту в непонимании, не каюсь
и выставляю мой вердикт на вид,
себя кляну… вам, творческие братья,
я не вменяю неудач вину –
она моя! помощник и соратник –
писать стихи и быть у ней в плену,
но, всё-таки, за краем жёлтой глины
в футляр простой – не надо эполет! –
мне положите веточку рябины,
скажите тихо –… здесь лежит…
…поэт…
(i,