А все очень просто - от скуки родятся черти. Сидишь в четырех,малюешь свой перекресток и что-то такое в нем непременно чертишь,чтоб выходило пронзительно и серьезно. Проверил все карты, а масть выпадает - "ровно". Сличил все маршруты - и вышла та же прямая. И вот начинается - подвиги, глупость. Условно все это можно назвать "от скуки шальная". А, может, надо опять бескорыстно влюбиться? /Влюбилась уже,сколько можно?Себе же дороже/ А,может быть, все-таки стОит,ну,знаешь,добиться,от нечего делать,ну,скажем,того,с милой рожей? Добьешься. А после снова все те же расклады: скулит, как щенок, оставленный кем-то в луже.И знаешь прекрасно,что этого было не надо.И он тебе /как изначально/ остался не нужен. И тянет напиться,нет,знаете,даже нажраться,чтоб все поплыло,искажаясь,куда-то к черту.Смеяться,петь песни,плакать и с кем-то ругаться и утром уехать к морю, ведь этот спертый,глухой,ограниченный воздух набил оскому. Купаться,стихи писать и смотреть на звезды. Вернуться и испытать облегченье,что дома. И снова садиться чертить свой больной перекресток. Потом бросить лист,помчаться туда,где сплетни. Взбодрить эту тупость,ворвавшись в нее без стука. Сказать им загадочно /вечер поганя летний/,что да,они правы, и ты невозможная сука.Допить чей-то виски в уже запотевшем стакане,с улыбкой смотреть,как тянутся эти лица /Потом, по дороге домой,контрольный - маме.Сказать "все хорошо" и скоро ложиться спать,ведь завтра так много начнется сначала..Да нет,с чего ты взяла,что мне плохо спится? Да нет,не грущу,ведь я тебе обещала../ Прийти и записать это на страницы.
А все очень просто - от скуки родятся черти.Поддашься - и смотришь,как быстро душа полиняла. Выбрасываешь,домой возвращаясь,вертишь уныло в кармане ключи, ожидая финала истории этой. Сидишь минут пять на кухне, "Дряная девчонка, - ругаешься, - как ты достала!" Смеешься и куришь. Потом свет на кухне тухнет.
И ты засыпаешь с мужем под одеялом.