Один.
Пылинкой на стекле.
Опять запутанно-упрямый.
И тени,
спины гладят стен,
Сквозь дым вчерашнего кальяна.
В раскрой запущены слова,
Порхают новые одежды...
Ложатся числа на кровать,
Под нею мирно спят надежды.
Прохладой утра, новый день,
Разбудит спящих и забытых.
Закроет в прошлое он дверь,
Из потемневшего гранита.
С колёс, июнь стряхнёт пути.
И словно бабочки пыльца,
Они ветрами паутин
Коснуться твоего лица.
Зачем то латы приросли
К желаньям тихих разговоров.
Зачем то сердце не болит,
И расплетаются узоры.
Принять вовнутрь бы анаболик,
Парить, где не летают птицы...
Один.
Ещё не алкоголик...
Пора, наверное, молиться.