Отождествляю всё с твоей весной,
И провожаю боль текущей ночи,
Мой Бог упрям, не разговорчив очень,
Сродни воде, прохладной, дождевой...
Впускаю в дом страничные стихи:
Твоих тревог, бессонниц, дней и высей,
Наивных, нежно-страстных писем,
Любви и счастья чёткие штрихи...
И, вновь, на мир смотрю твоей весной...
Остывший кофе, промелькнувший вечер,
Не высказанный рай, наш чёт и не чет,
на расстоянии касаясь губ душой...
Листов тетрадных ворох шелестит,
И сердце дышит жизнью не своею,
Я вижу боль, но сетовать не смею,
Пока свеча горит и ночь в окне молчит...
И, кажется, запахло, вновь, весной,
И близится ранимый счастья вечер,
Стихает боль и нежность раны лечит...
Как тихо дождь стучит по мостовой...