О, муза бедная! В рассветной, тусклой мгле
В твоих зрачках кишат полночные виденья;
Шарль Бодлер.
Светает, поутру прохлада.
Птиц свежий хор, как будто влюблены.
С утра писать мне лучшая отрада.
С утра я помню все ночные сны.
Похмелье в прошлом и больная муза.
Сейчас жизнь праздник, карнавал.
Нет крепче и надёжнее союза.
Чем трезвый разум и видений шквал.
«Больная Муза», - говоришь, « Страдаю»
Больную Музу сам измучил и распял.
Она согнулась, шепчет: «Погибаю»
А ты ей говоришь: «Терпи, Я Идеал»
Слова, Слова – дорожка из дурмана.
Дремучим зельем лечиться тоска.
Не вырвешь свою музу из тумана.
Merci mon cher ami, Давай, Пока!
VII. БОЛЬНАЯ МУЗА
Шарль Бодлер.
О муза бедная! В рассветной, тусклой мгле
В твоих зрачках кишат полночные виденья;
Безгласность ужаса, безумий дуновенья
Свой след означили на мертвенном челе.
Иль розовый лютен, суккуб зеленоватый
Излили в грудь твою и страсть и страх из урн?
Иль мощною рукой в таинственный Минтурн
Насильно погрузил твой дух кошмар проклятый?
Пускай же грудь твоя питает мыслей рой,
Здоровья аромат вдыхая в упоенье;
Пусть кровь твоя бежит ритмической стру"й,
Как метров эллинских стозвучное теченье,
Где царствует то Феб, владыка песнопенья,
То сам великий Пан, владыка нив святой.