Чтоб раздобыть на хлеб, урвав часы от сна,
Не веруя, псалмы ты петь принуждена,
Шарль Бодлер.
Устала быть любовницей, сил нет.
Ты ждёшь, когда он снизойдёт, напрасно.
Придёт на час, на два, мин нет.
И нужно говорить, что жизнь прекрасна.
Ты говоришь: «Люблю», слова любви пусты.
Плясать пред ним, сил нет, устала.
Не можешь ты разбить к нему мосты.
Ты думаешь, что без него б пропала.
И вот решилась всё ему сказать.
По честному, сил нет, ему не хочешь врать.
Вот Он, ком в горле, дрожь до пота.
Сил нет, не хочешь уезжать домой.
Не хочешь видеть свой район родной.
Люби! Любовницею быть искусство, не работа!
VIII. ПРОДАЖНАЯ МУЗА
Шарль Бодлер.
Любовница дворцов, о, муза горьких строк!
Когда метет метель, тоскою черной вея,
Когда свистит январь, с цепи спустив Борея,
Для зябких ног твоих где взять хоть уголек?
Когда в лучах луны дрожишь ты, плечи грея,
Как для тебя достать хотя б вина глоток, -
Найти лазурный мир, где в жалкий кошелек
Кладет нам золото неведомая фея.
Чтоб раздобыть на хлеб, урвав часы от сна,
Не веруя, псалмы ты петь принуждена,
Как служка маленький, размахивать кадилом,
Иль акробаткой быть и, обнажась при всех,
Из слез невидимых вымучивая смех,
Служить забавою журнальным воротилам.