Я вижу губы
в язвах поцелуев,
крадется ночь
тревожная, как крыса
и то ли ветер все сильнее дует,
иль может я бегу сверх меры быстро
искусанный до крови мотыльками,
со вкусом перезрелой чёрной сливы
и голова моя засеяна цветами,
они уже цветут,
цветут красиво...
В висок нацелена стрела
секундной стрелки
из тетивы безжалостного времени
и как себя послать письмом в бутылке,
письмом о том,
что было все проверено,
что было под контролем даже завтра,
всего лишь надо было поспешить домой...
Но раненные губы психиатра
рыдали едкой и густой слюной...