Ночь. Час крысы стало.
Рано стиху отточить карандаш.
Вдохновение спало.
Музы жду. Как поэты на Парнас...
Ждал я. Видно, мало.
Вот что я сейчас накарябаю:
"Аллах, дай мне малость -
Суламифью упоенье женою!"
Рядом. Свет соседа.
Видимо, он считает деньжищи.
Я - в дверь. Вот, осечка:
Муз соседу — чей подол повыше...
Не питай б страсть к Музе,
Я, в возлюбленных, сгорал б до сих пор,
Не творя на Слове
Амурных лож хвалебных од на сон...
Чиркну лавр пассии -
Страсти той, что не знаю я к какой...
Если, в истинности,
Расположиться б мне с женой на покой!
Строфу. Одну строфу!
Нет, не вспрысну свежую кровь к мозгу.
Жену — не я бужу:
"Бога гневу — пред женой быть в долгу..."
Муза!.. Графит точу.
Грезу в жене Суламифья-диву.
"Не рви!" - ее прошу.
"Оды девкам — или я?"
Сам стих рву...