Сколько нам еще до тебя идти, скольких мы в бою потеряем?
Обмелели уж наши заводи, 7 на 37 разменяли...
Но а ты приди... и рукой стяни, с наших щек худых весь румянец.
Пишем мы стихи, но они тихи. Они, как башмаки, без твоих-то ног их не стало б.