Как хочется забыть, что так писать как раньше,
Уже я не могу. Уже истёк мой срок.
И точно знаю я, что будет со мной дальше,
Так знаю, так, как раньше знать не мог.
И вот уже боюсь ложится спать ночами,
Ещё хоть полчаса, смотреть как снег летит.
Ещё хотя бы раз мигнуть в окно свечами,
И чай холодный пить, хоть он уже претит.
Так хочется писать, но тем уже не стало.
Возьмёшь газету, там, все темы есть уже,
И что ещё сказать, хоть сказано так мало,
И в детство мысль летит, под горку, в вираже.
Я мало написал хороших строк в тетради,
Хороших строк прочёл я много у других.
Я часто забывал о жизни строчек ради,
И часто их жалел, убогих и нагих.
Их всех прочесть не мог. Их стало слишком много,
А тут ещё пошёл, как лава, Интернет.
И хоть подчас он тёпл и зрим, как пятка Бога,
Хороших строчек в нём… подайте мне лорнет.
Я вижу как строчит клавиатура быстро,
Но всё ж, писать стихи позвольте мне пером,
Их спеть я не могу с весёльем гармониста,
По жизни видно мне, в размер блузон Пьеро.
Ведь всё, что я ношу, граничит с балахоном.
И всё, что я пишу, безудержно как сон.
Пытаясь объяснить о чём-то невесомом,
Со смыслом, в общем я, по-мойму, не знаком.
Но всё же заявить, позвольте в этих строках,
Что я не продавал живых и мёртвых душ.
Что я осознавал в положенных мне сроках,
Что есмь я человек, бегущий между луж.
В которых отразясь, перевернулось небо.
И в лужу соскользнув, как в небо я упал.
А мне б ещё чуть-чуть, чуть-чуть ещё бы, мне бы,
Чтоб отплевавшись я, повторно всё сказал.