;Термин вошёл в моду так быстро
И строка за строкой о том вещают,
Что лишь это наш Фавор.
Будь то вор, искатель, творец- всему конец,
Инакомыслие - в массы,
И сырость мысли-не Материя, а плесень.
Песнь Великому станет обыденной,
Но мы бдим-не быдло.
Сих толпа захватывает, поёт о сладости греха и страсти
-"Здрасте!"-и вот он я, низвергнут в бездну.
Руки гну и заламываю пальцы,
В пыльце наслаждения погряз,
Насаждения свыше-норм нет,
Как нет нравственности и морали.
Брыкались, орали, в истерике бились -
В пыли наши ожидания.
Оправдания неприемлимы,
Иные-гонимы.
Выдержим ли мы?