То не гром над Прутом-рекой,
не гроза упала на Буг,
это от надежды людской
отсекают танки Судьбу.
И бредёт она босиком
по горящим жарко полям,
не склоняясь над колоском,
переломленным пополам.
Мне бы тоже дальше от мест,
где рычит по-волчьи война,
только окровавленный Брест
говорит сурово: не на...!
Слышу, слышу, я не глухой,
штык примкну к винтовке сейчас,
помогу стреляющим в нас
в мир иной свершить переход.
Простучит чужой автомат,
пуля выест дырку во лбу...
Ну, так что ж, война – не парад,
знать, подмяли танки Судьбу...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»