***

У меня на причале лодка - как с картинки из старой книги.
У меня на ладони - бабочка, семикрылая белизна.
Я подставлю глазницы ветру, различая на море бриги,
возвратившиеся с дарами из пятивекового сна.

Воздух Крыма сухой и травный, я дышу им душой, не горлом,
море Крыма сегодня бело, чтоб не хмурилось небесам.
ветер стих, да молчаньем этим мой челнок ко скале припёрло -
не вернуться в родную гавань до назначенного часа.

Не вернуться на берег тихий, не ступить на седую пристань,
не коснуться рукою гальки, покрывающей дикий пляж.
Надо мною не видно солнца, лучик не золотит игристый
эти скалы, и эти волны, и полынью поросший кряж.

Эта белая мгла прозрачна, но заполнила до отказа
легкие. Я ни вздоха, ни шага не могу ступить.
У скалы я останусь в лодке, ожидая другого раза,
чтобы ветер раздул туманы, и могла бы я прочь уплыть.