***
Осень. Вечер. Знакомый до грусти район.
Тополей полысевшие кроны.
Мы гуляли по парку, под ручку, вдвоём,
По аллее, где спали вороны.
Чтобы птиц не будить, мы бесшумно крались
(Жалко птичек – ни пищи, ни крова).
Сверху капнуло жирным, и вспыхнула мысль:
«Хо-ро-шо, не летают коровы!»
Это точно к деньгам. Почему я не рад?
Почему мне до боли обидно?
Я по плечи в *овне – значит буду богат,
Это слишком отчетливо видно.
Я люблю божью тварь. Я уже им простил,
Попросив их (что строго меж нами):
Коль случится ещё вдруг "примет" огрести,
Можно сразу по курсу, деньгами?
***
14.06.2011