От переизбытка чувства болят запястья,
Слова все и мысли, как прежде, не по погоде…
Пишу как всегда: Александр Сергеич, здрасьте!
Простите, но вы сегодня слегка не в моде,
Вы слишком… ну, как бы Вам это сказать…вальяжный,
Спокойный и вдохновлённый, как на портрете,
А в нашу эпоху всё это совсем неважно,
А наши поэты часами сидят в инете,
Но если вы спросите, я Вам могу ответить,
Что в доме моём камин и часы с кукушкой
И что я люблю мечтать, как мечтают дети,
О том, как ко мне придёт…ну, к примеру, Пушкин…
Но сотая за окном пролетает бричка,
А Вас почему-то нет, и, боюсь не будет,
Но я, как и прежде, жду (ждать – моя привычка),
Ах, эти поэты – да что же они за люди?
И вновь за моими окнами не кареты –
Машины бесформенной грудой металлолома,
А я Вам пишу – вот такие мы все, поэты,
И не говорите, что с Вами мы не знакомы!