На стебле духа плоти ярок цвет.
Его корням небес открыта даль.
Дай бог цвести ему ещё сто лет,
Но цвет ронять придется, как ни жаль.
Не навсегда, до срока, до поры
Он ляжет в сон, оберегая плод,
Пока цветком не вскроется нарыв,
И в мир его сознанье не вернёт.
И нет конца чреде цветов и снов.
Ведь даже если вспыхнет дух звездой,
Цвести и спать он будет всё равно
В порядке жизни вечности младой.