Ты достаточно пожил, мальчик, и теперь мы можем поговорить.
Твоя жизнь, как раскрашенный мячик, не срывается в пропасть, потому что нить кто-то держит пальцами аккуратно, то теряя её в темноте, то в небе лазорево-ватном, но не давая забыть о главном… о пустоте.
Ты знаешь её горьковатый привкус. Ты так долго с ней жил, что теперь любой знак превращается в минус.
Ты тонешь в своей собственной лжи. Ты хотел бы сказать, что сам её выбрал, что тебе так намного проще, что она так подходит ко всем твоим играм с другими людьми и жизнью в общем.
Но это её ты боялся в детстве, она – все твои монстры из-под дивана. Не предательство и не боль, а она на сердце своей холодной рукой оставляла раны.
И ты даже знаешь, что будет дальше, когда просыпаешься среди ночи. Она поглотит тебя, часть за частью. Не специально, а так, между прочим.
Ты бы рад придать ей какую-то форму, разбросать по ветру, как пустые листы… Но она не поддастся точности формул. Когда нет ни мечты, ни любви…
Скажи мне, мальчик, как ты будешь её убивать изнутри?...