Посвящается Ирине Савиновой
О, этот лес! Колонны красных сосен
Возносят ввысь венцы тугих ветвей.
Здесь вечная мистическая Осень
Царит в самозабвенности своей.
Здесь бродит ветер, вкрадчиво-упругий,
Творя из гула - фуги, новый Бах.
Я, погружённый слухом в эти фуги,
Порою забываю о грибах.
Плывёт дымок смолистых воскурений.
Мох под ногой податливо-упруг.
В хорал органных ветровых гудений
Вторгается сухой, упорный стук:
Стучит, стучит в вершинах сосен дятел.
Летит по ветру крошевом кора.
Эй, дятел, дятел, ты, наверно, спятил!
Ты сколько норм собрался выдать на гора?
Здесь требований нет, здесь есть потребность.
Здесь нет "я должен", только "я хочу".
Здесь забываешь скуку, зависть, ревность
И кучу прочих нехороших чувств.
Здесь я здоров. Проходит даже насморк.
Свежа и креативна голова.
Готов без устали я, с дятлом нА спор,
Искать для рифмы лучшие слова...
О, этот лес! Прозрачными столбами
Дух воспарит в сиянии венцов...
Ах, да, ещё грибы... Да Бог с грибами!
На рынке их куплю, в конце концов.