В нескромной женщине суть скромного поэта.
За что? Зачем? Скажи...На кой мне это?
Ты бес иль ангел, существо во мне?
Я выйду ль к свету, или все ж во тьме
Скитаться бесконечно, рвя подолы???
Меняя подданых, господ, ночлег, престолы?
Младой ли суждено мне умереть?
Иль вечность маяться??? Ответь же мне..ответь...
Я погребла довольно милых сердцу
Событий, в коих суждено согреться
Но нет, тебе все мало, окаянный!!!
Ты гонишь дальше...дикий отрок странный...
Кричишь, зовешь поскудством женску долю...
Златые горы мне сулишь, блаженство, волю...
Что мне блага, коль не с кем разделить?
Что вина райские, коль не с кем мне испить?
На что мне сдался ты? Что слушаю тебя!!!
Что засыпаю, юбки теребя?
Что я в страстях своих как тот канатоходец....
Давно известна как любви уродец...
Тебе все мало...мучаешь и гонишь...
И я надеюсь, жезл свой уронишь...
Но вот беда - нет мне на то гарантии..
Что не окутаю тебя в своей же мантии...
Что поцелуем я не воскрешу...
И дальше жить во мне не попрошу....