Слова, не греющие сердце,
Постель, не греющая плоть,
И больще нет разумней средства,
Чем всё в муку перемолоть...
В воображении грядущем,
В сознанье завтрашнего дня,
Опустошённым и гнетушим
Мир превратился для меня.
Но странно то, что на руинах,
Встречая новую зарю,
Ту жизнь за опыт свой былинный
Стократно я благодарю.