«Куражу вот только нету.
Плохо трезвым быть поэту».
Евг. Леонтьев.
Прилетала Муза. Посидела.
На нетрезвого Поэта поглядела.
Крыльями взмахнула. Вздохнула.
С рукописи пепел стряхнула.
Прочитала. Головой покачала.
Зачеркнула. Внизу дописала.
Грязные стаканы помыла.
Свежий кофе в турке сварила.
Сигареты пододвинула ближе.
Проснётся – чего-нибудь напишет.