Проследи за рукой... Там, при кладбище, парк развлечений.
Покосившийся тир, где стреляют в бегущие тени...
На заляпанной серым дождём и лучом фонаря авансцене
клоун рвёт свою плоть, демонстрируя душу толпе мертвецов...
Загибают в кольцо этот дождь, этот ветер и пепел
золотую дорогу, без которой не видно просвет.
Веселится народ, открываются рты, звенят цепи,
льют фейерверки стихов, что по пьяни сблевал здесь поэт...
Там тряпичный тандем акт любви исполняет на леске.
Куклы брызжут слюной, как в дешёвом бездарном кино...
Ты забилась в углу, говоришь - здесь так сыро и мерзко.
Всё нормально, поверь. Это я очернил полотно...
Это я отпустил цирк своих же уродов на волю.
Нет, меня не тошнит, просто блИзки мне их образА.
Жар ночного костра разогреет мне сердце до боли...
Яркий солнечный свет без пощады сожжёт мне глаза...
Может - это мой грех. Может это всего лишь заноза
что виском подцепил, когда снова зашёл не туда.
Всё, что нужно мне знать, умещается в книжке бесхозной:
между строчками - смех, но любая страница пуста.