В моих стихах сквозит тоска,
Понятий правды устарелость.
И мимолётна, не в века,
Наивность их и неумелость.
Сиропа паточного нет,
Не ублажает дух "шанели".
Слог незатейлив как аскет,
Или мужик в простой шинели.
Не для гламурных светских дам,
Не чтоб собрать набор признаний.
Пишу я с горем пополам,
Мечты частицы, и желаний.
Не нужен шум пустых похвал,
В бой не бегу под крик: "-Даёшь".
Хочу я только чтоб сказал,
Мне кто-то: -"Правда! -Ты не врёшь..."