Мир многоликих странностей люблю,
суббота полнит чувствами неделю,
укроп хрустальный – парус кораблю –
в мой огород, где места нет безделью.
Ладонь приставлю козырьком ко лбу
вглядеться в жизнь – в расцвет и увяданье –
и вижу, как в подзорную трубу,
цвет времени в пурпурном одеяньи.
Мой дом-актёр, и в нём печальный мир
целебных трав и приворота красок,
и бог четвероногий – мой кумир,
ушедший в мир иной, где я не властен.
Мир уходящий срезан – не забыт,
на чердаке готовят травы зелье –
быль ведовства, сверчковый скромный быт
таинственного странного владельца.
Моё жильё само себя творит,
само себе в час славы рукоплещет –
ковчег-артист, печальный фаворит
любовь царицы жаждет и трепещет.
Под крышею неразделённых дум
мой друг-сверчок, мы коротаем время,
с которым часто разум не в ладу,
хронометр – убегающее стремя.
Ты загляни в озёрный блеск стены –
что видишь ты в граффити роговицы?
бег жеребёнка… ласточкины сны
упали в травостой густой ресницы…
…мой мир – он миф, горяч, давно в плену,
он изнывает от жестокой жатвы,
склоняюсь к виноградному вину,
а пью компот, не утоляя жажды…
(i)