Любить, как бабочки, в полете,
В цветах, увы, не суждено...
У нас не искренность в почете,
А сложных рассуждений дно...
Насколько проще им, крылатым,
Качать пионовый карниз...
Целуясь, замереть когда-то,
Не различая верх и низ...
Морали нет. Мораль продажна,
Она для лохов и скопцов...
Летайте бабочки отважно,
Ведь есть любовь в конце концов.)