-Дед, отчего мозоли на пальцах?
Отчего руки грубее дерева?
Отчего ты, дед, не танцуешь сальсу,
И под нос бурчишь тихо, размеренно?
Отчего ты, дед, всю войну прошел,
Отчего не устал, не сдался?
Отчего не нюхаешь порошок,
Не ровняешь ногти на пальцах?
Отчего ты, дед, такой скучный?
И говорить с тобой не о чем вовсе.
Отчего часы на руке не Gucci,
А "Полет" какой-то совковский?
Отчего ты, дед, не боишься холода,
И не кутаешься в одеяло,
Отчего знакомо тебе чувство голода
И чем тебя молодежь достала?
-Да, мой внук, есть мозоли на пальцах.
Да и руки грубее дерева.
Ты не думай, я не страдалец,
И горжусь я всем тем, что пЕрежил.
А ты, вот ты, чем ты можешь гордится?
Тем, что дед в 20 лет всю войну прошел,
И тем, как ты можешь напиться.
И забыться. Это ли цель?
Работать на свой желудок и тело,
Когда любишь ты слово "кровать"
И презираешь ты слово "дело".
Внук, опомнись! Что же ты делаешь?
Ты продаешь все! То что кровью взято,
То для тебя лишь параграф в Истории,
Прочтешь и забудешь обратно...
Внук, мне стыдно.
Мне стыдно и горько! И вот почему:
Нет, не для вас, паршивого стада,
Не для вас я прошел всю войну...
Июнь 2011