Ах, какие кривотолки
Измышляют простаки
Про того, чья сущность – волки,
Когти, шуба, да клыки.
Наше время нас не лечит.
К нам поэты не добры.
Но под шкурой человечьей
Зверь таится до поры.
Словно оборотень в сказке,
Ждёт, что круглая луна
На душе порвёт завязки
И разбудит ото сна.
И по травам, по высоким,
Бег стремительный струя,
Прянет зверем одиноким
Сущность дикая моя.
Окровавленным оскалом
Вознесёт победный клич.
Жизнь, мучительным финалом
Волчью смерть не обезличь.
Не в палате на постели,
Чтоб лекарствами травить –
А вот так, на самом деле
В битве, в ужасе, в крови.
И волчица молодая,
По траве сосцы влача,
Пусть по волку возрыдает,
Женским голосом крича.
И волчат своих научит
Жить по-волчьи, не скупясь
Ни на жертву, ни на случай,
Ни на доблесть, ни на грязь.