Цыган как кошка, где-то девять жизней
А может быть поменьше как понять
Но и судьба его всегда капризней
Хоть девяти вполне должно хватать
Когда он молод, глуп, горяч собою
Когда ворует ночью лошадей
Вот шрам над ухом, острою косою
Его научит бегать побыстрей
Подрос постарше, бит порой за дело
Но чаще, если честно просто так
И наминает тело его смело
Мозолистый, тугой, чужой кулак
Вы слышали как плачет его скрипка
Когда в трактире ходить меж столов
Глаза блестят задорная улыбка
Все в скрипке этой мука и любовь
Его под вечер угостит трактирщик
Пол чашки супа, хлеба два куска
Коль будет добр, вина и кольца лука
Верх щедрости немного табака
Все это нужно старому цыгану
Ушел чей табор в дальние края
Виски седые, заросли все шрамы
Цыган один без дома и жилья
И вот он вышел из трактира ночью
Он старый, мятый, скрипочка в руке
Увидел жизнь всю красочно и сочно
И жилки пульс забился на виске
К стене прижался, сполз сжимая скрипку
В груди сдавило, дурноты волна
Вздохнул цыган и выдавил улыбку
Вот жизнь последняя, порвется как струна
Никто не видел, а трактирщик утром
Во двор оттащит тело поскорей
Душа ушла с глухим прощальным стуком
Лишь с крыш вспорхнула стая голубей...