Посвящаю памяти Владимира Высоцкого и многих, многих других…
Как много сострадальцев развелось
У тех, кого при жизни распинали.
Откуда столько вас, «друзей», взялось?
Что раньше вы о НИХ не вспоминали?
За слово чести и правдивый стих
Шакальей стаей гнали вы поэта,
Ловили паутиною интриг,
Рот затыкали кляпом партбилета…
Меня вам не удастся провести –
Не сами ль вы им ямы рыли?
Что толку с запоздалого "прости"...
Опомнились! А где вы раньше были?
А впрочем, кто из нас не без греха?
Как много тех, кто подпевал в том хоре…
Но лживых слов - гнилая шелуха,
Почила вместе с дирижером вскоре…
А вот стихи – веками будут жить,
Им не страшны злословье и забвенье.
Лишь очень жаль, что оборвалась нить,
Связующая вечность и мгновенье…