Порой я помню то, чего не знаю,
Всплывает прошлое, в котором я не жил,
Потоки ниоткуда возникают,
И льются строки, что не заслужил.
Не видно чёткой грани и понятной:
Вот здесь – моё, а здесь – совсем иное,
И кто-то безголосый еле внятно
Твердит про сокровенное, больное.
Снов память: дождь тягучий в осень…
Пересказать немыслимо порою,
Как, унижаясь, продолженья просит
Тот, кто уйдёт с прохладною зарёю.
Откуда это сотнями оттенков?
Вторая Память исподволь всплывает?
А коли так, я – каторжник в застенках,
Вероотступник, что в огне сжигают.
Вагант, толмач, гусляр, инаковерец,
Алхимик, схимник, нищий, гнущий спину,
Целитель, рвущий на полянах вереск,
Любимый фаворит Екатерины…
Так что ж мы помним? Как в том разобраться?
Как мало в нас открыто нас самих!
Жаль, не спешат нам тайны раскрываться…
Но кто с небес диктует этот стих?
27.06.2011