На замызганной ладони поля- неприметный домик,
и дорожка перед ним, а к нему- нет…
И никто в окно не стукнет, разве - если тело вспухнет,
разве если - с крыши дым. Там живет поэт…
И никто его не тронет- кошки, псы да жабы кроме-
сам себе с усам, говорит «себе не враг»…
Впереди поля с посадкой…Затеряться б в поле сладком,
чтоб темно глазам- вроде, не дурак…
Может, юная доярка заглянёт Венерой яркой,
этот стих перекроит, и - погиб поэт.
А пока - печален домик, в нем живет поэт, как гномик,
кто же упрекнет?... Viva, Internet!
Это - дом его стоит, не дача. Не носи ему подачек,
не рискуя всем нутром - он с руки не ест.
В колпаке он и штанишках, до утра читает книжки-
только в сердце тромб: «homo homini lupus est».
А вокруг - полынь с ромашкой, горизонт в июнь окрашен,
соловьи поют, а он и есть - гном.
То ли фе -я ли? мамаша?- хлопочу над лунным брашном,
бьюсь, бьюсь, а он...