Дышать...
неразрывностью связанной.
И знать,
что, быть может, напрасно все.
Писать...
по ночам чувства в клочья рвать,
опять
не достигнуть.
Не до-пи-сать.
И лишь
акварель бы взять в руки мне,
с дождем
рисовать нам жизнь на стекле.
Пускай
прочь уходит тоска голодная,
душа
потихоньку шепнет: "сво-бод-на я"...