Пальцы следы оставляют на холодной коже:
"Потерпи, моя девочка. Потерпи же, моя хорошая..."
Все проходит. И эта боль тоже.
Ничего не стоят взгляды сотен случайных прохожих,
когда ищешь в толпе единственные глаза
"Я люблю тебя. Тебя". И ни слова больше.
Поездами в Брест и там до столицы Польши.
И куда угодно еще, а впрочем,
города ничего не значат, и точно
никуда от самих себя не сбежать.
Просто был летний вечер -
в закате застыло солнце.
Просто она уходила,
а он думал, что не вернется.
Просто и это проходит,
и, в сущности, ничего не значит
для целого огромного города,
что кто-то на перроне заплачет.
И будет новое утро
для тысяч, опаздывающих на работу,
новости из ноутбука,
пропущенные звонки в сотовых.
У каждого свои проблемы.
У каждого самые важные.
Для каждого своя нежная.
Каждому свой самый страстный.
Но кто виноват ничего не значит,
если ты держишь ее руку
так сильно, что в красных браслетах запястья,
так нежно, что комом в горле минуты
последние до посадки.
Раздражают
привокзальных голубей стаи,
звонки от мамы, вокзальный чай
(слишком сладкий),
и только взгляд ее цепляет отчаянием.
Не отпускай ее.
Не отпускай.