В моей душе есть уголок,
который просится наружу.
Он, раздвигая потолок,
наверх выталкивает душу.
В том уголке набухший сад
живёт в предчувствии печали,
поскольку, как и век назад,
он сам души во мне не чает.
Пускай на сад спустилась блажь,
а у меня комочек в горле
от слов «люблю Вас»…
Так, что аж
у всех деревьев сводит корни.
Когда-нибудь в ином саду
душа разломится на части.
Но, боже мой, какое счастье –
ей кувыркаться на лету!