Только близкий нас ранит так, словом,
И другому того не дано.
Зло рассердит, конечно, любого,
Но обида не сок, то - вино,
Разольется, что тут же по телу,
Споря с кровью... своей же в висках.
Пусть слова разойдутся хоть с делом,
То, что вырвалось - «бродит» в мозгах.
Толь вино, то ли кровь виновата,
Что избыток соль-влаги из глаз,
И отметит лишь боль День захвата,
Когда разум не ищет уж... лаз.
Разъедает как ржа, та обида,
Что из близкого с детства нам рта –
Вместе с кем было море испито
С материнской груди молока.
Коротка жизнь и так быстротечна...
Сокращать срок, что дан нам – грешно.
Коль язык вдруг забыл человечность,
Превращается в яд - то вино...