Что такое любовь? Это когда ходишь кругами по городу в наушниках, чтобы не слышать тупые речи прохожих? Или когда сидишь на лавочке в парке возле его дома, как бы случайно (и ты сама веришь в эту случайность!), в надежде, что он придёт выгулять свою дикую собаку или очередную «подругу». Когда территория твоих вылазок из дома ограничивается микрорайоном, в котором он живёт? Или когда сидишь или лежишь на полу дома и пишешь ему «валентинки», которые утром сжигаешь на балконе, чтобы в квартире не пахло жжёным? Или когда на очередной вечеринке сидишь и смотришь, как знакомые пьют, орут и веселятся, в общем, как всегда. А ты уходишь в другую комнату, и стоишь, и куришь. И они тебя бесят, все их разговоры, шум и тупые приколы. И не видишь ни одной причины, по которой тебе нужно остаться. Или когда после учебы бежишь к подруге, чтобы все ей рассказать и пореветь у нее на плече. А выходит так, что после чая вы включаете телик и смотрите в него. Или, может, это когда ты каждые пять минут читаешь его статус-сообщение в аське, и когда он о чем-то думает, надеешься, что думает он о тебе. А если там написано не твое имя, то ты уверяешь себя, что он врет. Через час тебе надоедает его невыносимое молчание, и ты удаляешь его из контакт-листа. А спустя сутки добавляешь вновь, уверяя его, что удалила случайно. И пропускаешь тот факт, что он этого даже не заметил. Неужели это любовь? Когда сидишь на кухне, режешь картошку, а взгляд то и дело перепрыгивает на синие вздутые ручейки, текущие под нежной плотью левой руки? Когда смотришь в окно и вместо голубого неба и птиц видишь свое тело, неряшливо брошенное кем-то на асфальт? Если это любовь, то давайте дальше как-нибудь без меня. И скажите мне тогда, о чем пишут все эти люди? И если они пишут о любви, тогда о чем это я?
02.02.2009