Когда на золотом от зёрен поле,
Вдруг расцветает синий василёк,
Душа взмывает,небеса ей вторят,
Жизнь обновленья делает виток.
Голубоглавый,стройный и в веночке,
Он средь колосьев щёголем стоит,
Он не хранит своё добро в мешочке:
Весь на виду и всем ветрам открыт.
Нет от него такой великой пользы,
Поля какую хлебные дают.
Его венков трепещущие кольца
Романтику лишь жизни придают.