Мне жаль, что лишь в душе художник я.
Когда смотрю, как высвечены солнцем
Цветы в букете – пёстрая семья –
Душа моя сама цветком к ним клонится.
Ночной фиалки так пленяет аромат –
Влюбленных спутник, романтических свиданий.
И формами и красками богат
Букет цветов, букет любви преданий.
Пион раскрыл свой цвет звездой в ночи.
Шиповник в пачке бальной – словно снится.
Ромашка жёлтый глаз открыла и молчит,
Слегка подрагивая белыми ресницами.
Вот колокольчик протянул свой синий клюв,
И солнечную язычком вкушает пищу.
Когда меняю воду им, шиповник: «Уколю!» –
Предупреждает, мои пальцы ищет.
Он – недотрога, и людских не терпит рук
И носа наглого, простите, не выносит...
Я понимаю, что цветам плохой я друг.
Оправдываясь: всё равно ведь скосят.
А нет – увянут, месяц – будто жизнь,
Пожухнут, потемнеют, огорошив
Своею неприглядностью – мир лжив! –
И львиный зев и для мышей горошек.
А так хотя б мгновенье красоты
Иссиня-жёлто-розово-пурпурной
Подарят мне чудесные цветы.
Их красота не поглотится урной, –
Она, как образ памяти, во мне жива:
Цветы в ней так же удивительно-прекрасны.
Я этой красотой дышала и жила,
И рядом с нею не казалась жизнь напрасной.
И всё ж мне жаль, что не художник я:
Букет увянет, красоты в тот день убудет,
А так хотелось вам дарить её, друзья,
И сохранить для тех, кто после в мире будет.
21 июня 2006 г.
Фото автора.