Чей портрет лежит в ящике твоего стола?
На кого ты так пристально смотришь под ночи покровом?
Черно-белый анфас сверлит взглядом слишком сурово,
А из рамы сосновой каплей сочится смола.
Мало было у этой картины, должно быть, лет...
Пальцы нервно стучали в такт часовому тику.
Она тихо жила нигде и всегда безлико,
А сейчас лишь анфас, а сейчас ее больше нет.
Я гляжу на нее, все гадаю - кто же она?
Убираю за ухо ее непослушный локон.
Он оставил вдвоем нас, но не оставил намека
О портрете, что спрятан был в ящик большого стола.