С работы. Устала… вконец… до предела,
Почти на разрыве… Внутри все дрожит.
Как мания: в море с разбегу, чтоб пела
Волна надо мною, что к звездам спешит.
И так отлежаться без мыслей, с усладой,
Мешая с зелеными волнами кровь.
Но…ДОЛГ не пускает когтистою лапой –
Устала… вчера бы сказала: ЛЮБОВЬ.
Плетусь, как собака на тесной удавке.
Вдруг вспомнился дочкин рисунок – букет,
По-детски неловкий: на розовой травке
Фиалко - ромашковый «Мамин портрет».
Невольно смеюсь: «Да, моя ж ты родная!
Я больше – крапива, а может, репей…»
- Неправда! – обиженно, - Ты не такая!
На свете нет мамы нежнее моей».
Спортивная выправка, лидерский норов,
Азартный боец в адвокатских делах,
Чувствительна (что не касается споров)…
- Так где же ФИАЛКИ?
- Конечно, в глазах!
- Но карих фиалок, увы, не бывает.
- Выходит, бывает, пусть брат подтвердит! –
Сынок- карапуз головенкой кивает
(узнать бы, о чем он при этом гулит)…
Занятие – спорить с природой, пустое:
Окажется, люди опять не правы.
У нас же решенье предельно простое:
"Любимки, в глазах отражаетесь ВЫ!!!"
И вдруг замечаю: пришло очищенье…
Вдыхая ФИАЛОК ночных аромат,
По-свойски приветствую их воплощенье –
Фиалково-бархатный детский закат…