В конце весны благоухает сад,
акации цветут, белее снега.
Ползет в ночи скрипучая Телега.
Плывет, в сопровождении цикад.
А ей - Быка бы в стойло за рога,
ярмо ему на шею - и в работу,
да посреди житейского болота
хранительницей мудрой очага
служить, не забывая, впрочем, и
рога ему наращивать, конечно:
ведь жизнь невыносима скоротечна,
и как ни свяжешь - рвётся клочьями…
По бездорожью, словно по волнам,
на кочки забираясь без разбега,
ещё скрипит потертая Телега,
и ветер холодит чего-то там.