Я не голландец, но это не страшно,
Я не бельгиец, но это терпимо.
Только мечта моя песней вчерашней
С гиком и свистом проносится мимо.
Я не родился когда-то французом,
В Англии предки мои не живали,
Вот потому-то живу я обузой
Сам для себя среди хмурой печали.
Я не рванусь с поводка в Иудею,
Не схоронюсь от нужды в Сан-Франциско.
Изредка вздрогну, – да, Господи, где я? –
Зная отлично, что – где-то не близко.
Жаль, что Отчизна моя кривобока!
Жаль, что живется народу в ней трудно!
Кто-то послал её очень далёко,
Стала она для нас матерью блудной.
Нам не доступны салютов сиянья,
Нам даже мелкая радость не зрима.
Как это трудно – ходить в россиянах!
Как это стыдно – ходить в нелюбимых!