И мы как птицы на разных, контрастных и не сочетаемых ветках.
Я вью гнездо из своих неудавшихся, плохо рифмованных строчек.
И рисую твой профиль, коряво, из тысячи маленьких точек.
Умел бы писать - обнял бы тебя на этих салфетках.
Укрыл бы словами, укутал бы рифмой в обрывочных строфах.
И ты поняла бы, молчание мое обрело бы какой-то вес.
Но я не умею писать. Ты помнишь небо? Мой сон обрывается вздохом.
А ты отдаешься, теряясь, кому-то в стране чудес.